Das Zimmer scheint leer zu sein. Was seltsam ist, weil man Alice Cooper kurz vorher ja noch durch den Türspalt gesehen hatte, in dieser Bibliothek des enorm lichtdurchfluteten Hotels an der Hamburger Aussenalster. Man sucht den Raum also ab, scheu, eine leichte Anspannung im Nacken, und dann, als die Tür sich langsam schliesst und das Gehirn ein Gespensterschloss-Knarzen dazurechnet, taucht er plötzlich im Blickfeld auf.