Der Junge sah tot aus. Er war nicht älter als neunzehn Jahre, hatte die Gesichtszüge eines Models und trug Designerklamotten. Er sass auf einer Bank auf der Esplanade des Lungomare im rosafarbenen Dämmerlicht. Als wir versuchten, ihn wach zu rütteln, sackte sein Kopf nach hinten. Jemand rief um Hilfe. Taupefarbene Fahrräder mit Weidenkörben fuhren im Zeitlupentempo hinter uns die Strasse entlang, und Frauen mit frisch geföhnten Haaren und massivem Goldschmuck schlenderten mit riesigen Basttaschen an uns vorbei.